A cosa mi serve

E' un poeta senza voce quello che vedo arrivare.
Si siede e mi guarda, accende una sigaretta.

Luce nera, gola che gratta.

Cerco sulle carte le parole.
Di cosa narrava, amava una musa?
Ha perso fiato, si morde la coda
come un cane.
Ha le valigie pronte
per destinazioni ignote e vende fole.
La gente dirà "portava solo pantaloni
e non era un uomo".

A cosa mi serve qui in casa un poeta?
Ha sempre una febbre strana.
Silenzio e parole.
Parole, parole, parole.

Un bacio a tutti. (Bella l'idea di "Marzo")

Mi sovviene, cara clodia, tale autore di Torino, fondatore di una importante scuola di scrittura. Bell'uomo, molto famoso. Non lo nomino perché narro di un fatto suo personale, ma capirete tutti di chi si tratta.

Pare che dopo le sue interessantissime lezioni, sia attorniato da allieve, che lo scortano fuori dalla scuola come uno sciame. Se non che il signore, si dimostra freddo e scostante, una persona diversa. E lo sciame si disperde. Si distaccano anche le api più insistenti.

il mio scrittore preferito, tra l'altro!