perché non sia un dettaglio, è inutile
cercare di comporre il cuore con nastri e tulipani
sapete non sopporto i fronzoli, l'ingombro delle maglie
quella natura insensata che riempie la bocca
di barocchi, che si accovaccia sui merletti
tra le code di una sottana
per poi sboccare un tocco maldestro come
un calco di luce o il suo contrario
una soglia di bosco all'imbrunire
così accade che si sciolga il nastro, che scivoli
la gonna, cali il sipario, proprio lì, dove s'incunea
il linguaggio intorpidito dalla memoria appena detta
uno sbilanciamento necessario al prossimo
ritiro, in terraferma
prima di finire il terzo atto non avrò più dubbi
di avere recitato col mio immutato sex appeal
"la bisbetica domata" liberamente interpretata