Onora i morti, me lo diceva sempre mia madre
lamentandosi del fatto – che con ogni probabilità-
non avrei curato a dovere la sua tomba, non avrei
avuto tempo e voglia da dedicare ad una pietra
bianca depositaria del nulla
se è vero che l’anima vola, lasciando il corpo
agli insetti, alla logica decomposizione, alle ossa
come segno momentaneo di presenza, volta
a sua volta alla polvere, cosa mai il senso dei fiori?
della pezza intrisa d’acqua impura a pulire
la vergogna del tempo che passa senza sguardi
e senza veli da stendere
Il 2 novembre pronto a scacciare l’anno di dimenticanze
di orchidee finte, più del rossetto coi capelli tinti e tacchi
come fiera del quanto tempo non ci si vedeva, fatti sentire
_mi fa piacere, lo sai!
"i ritorni hanno rugiada sulla bocca e sorrisi fra mani confuse"
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