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 13/12/2009 01:23 | |
Quanto è rituale questa strada, scontata in ogni suo angolo, tra lampioni fiochi e luci che filtrano dalle tendine dei primi piani.
Forse pioverà di nuovo, ma che importa, è così bagnato dalle mie parti che l’umido te lo porti dentro, come fosse un telo intriso di sangue, col suo odore pungente. Testa bassa, stasera i pensieri si plasmano col sibilo dell’aria densa e calda dallo sfiato della metro e, alle mie spalle, l’unico faro di un taxi sbrigativo sfuma il buio in luminanze pantone più accessibili agli sguardi distratti.
Questo mezzo sigaro che mi brucia dentro e l’ultimo caffè, in quel locale triste come il mare di dicembre, mi si addensano in gola, quasi fossero parole rimaste là da tempo e seccate dal gelo dell’indifferenza.
Sarà il freddo della sera o quello specchio d’acqua in mezzo alla via a rammentarmi un improbabile ritorno a casa, perché guai a fermarsi in questi budelli di strade che portano ai sottoscala della memoria. E’ la città al capoverso del mondo, dove nicchiano i sogni e la realtà si affaccia dall’ultimo piano per sputarti addosso e stuprare l’ultimo barlume di speranza.
Guardami chica, tocca sotto al bavero forse puoi ancora sentirmi l’anima ma, se ti accosti oltre l’odore del toscano, è sangue che tinge l’angolo delle labbra, il sangue del giorno dopo l’orgasmo. Ora è meglio che vada, mi piace ancora come allora il silenzio delle scarpe su questo lastricato nero e il sottofondo sfumato di una tromba in sordina che arriva dalla malinconica orchestrina sul tuo stereo.
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