cosa ci racconta Pedro Navarra?

Non è ancora completa, lo so che manca una parte...
Appena la sistemo la posto.

Sono lugubre, lo so, ma ho sempre vissuto così il testo di Spleen, interiorizzando il malessere da lui espresso.

Grazie dell'opportunità e dello spunto, è la prima volta che provo a duettare scrivendo; suonando l'avevo già fatto, con altri chitarristi.
Mare, allora sono promosso?

Mentre, formiche le cellule, nel loro fare, torpide,
che nella mia carne della morte son misura minima,
e dalle punte trasuda fiele, e sangue come un'attesa
tenebra diviene un globo, strappato delle mie palpebre

Mentre dal cranio scosso non crolla un pensiero,
come magone senza rigurgito, sazio di veleno
e confuso al respiro un sorso, raccolto dal fondo,
nel dimenticato pianto, s'arrende il mio fondere.

E mentre al pianto che sintonizza i plumbei
diviene un suono lugubre, l'inespresso e il detto
ed un rifugio non è al silenzio
dei doloranti occhi, nello stridor di denti...


e si lacerano le vesti al vento dell'inferno
e s'apre il petto, il ventre, mostrando organi,
bucati come da vermi, putrescenti, violacei osceni,
come morenti meduse al sole

Così l'irruente falce mozza i tormenti
e nel rotolar di teschi navigano i pensieri
senza ricordi nel perpetuare diverso
d'una straniera anima tra i mutilati spersa.

-Fine-

L'hai ben interpretata l'atmosfera "maledetta", diciamo così.

E bravo Pedrito!

promosso, sì!

grazie a te per esserti messo in gioco in una cosa che non è certo tra le più facili. entrare nel testo di qualcun altro, nelle intenzioni, nel linguaggio, nel tempo. interiorizzarlo fino a farlo proprio e infine scriverci su, dandogli un'altra prospettiva.

bhe, esperimento riuscito!



qualcuno ha altre domande per il nostro caliente amico?

...sta cosa del caliente è diventata una leggenda


olleeeeeeeeeeeee

Comunque ho io una domandita, la stessa che feci a mare:

quale poesia ti ha commosso fino alle lacrime, che quando la leggi anche cento volte ti si attorciglia il budello?


Vediamo che ci dice...

leggenda metropolitana, in effetti.
e poi si scoprì che era un algido svedese! ahahahahah

Non sono algido biondo con gli occhi cerulei...
Entiendes?

Non ricordo poesie con le quali ho pianto,
sicuramente ho pianto scrivendole...più di una volta.

entiendo, nigno!

però pedro, almeno la tua poesia preferita, insieme a quella di Charles, ce la potresti dire!


nessuno ha domande su Pedro?
ragazzi miei, fatevelo dire, mi sembrate morti!

Elegia del silenzio

Silenzio, dove porti
il tuo vetro appannato
di sorrisi, di parole
e di pianti dell'albero?
Come pulisci, silenzio,
la rugiada del canto
e le macchie sonore
che i mari lontani
lasciano sul bianco
sereno del tuo velo?
Chi chiude le tue ferite
quando sopra i campi
qualche vecchia noria
pianta il suo lento dardo
sul tuo vetro immenso?
Dove vai se al tramonto
ti feriscono le campane
e spezzano il tuo riposo
gli sciami delle strofe
e il gran rumore dorato
che cade sopra i monti
azzurri singhiozzando?
L'aria dell'inverno
spezza il tuo azzurro
e taglia le tue foreste
il lamento muto
di qualche fonte fredda.
Dove posi le mani,
la spina del riso
o il bruciante fendente
della passione trovi.
Se vai agli astri
il solenne concerto
degli uccelli azzurri
rompe il grande equilibrio
del tuo segreto pensiero.
Fuggendo il suono
sei anche tu suono,
spettro d'armonia,
fumo di grido e di canto.
Vieni a dirci
la parola infinita
nelle notti oscure
senza alito, senza labbra.
Trafitto da stelle
e maturo di musica,
dove porti, silenzio,
il tuo dolore extraumano,
dolor di esser prigioniero
nella ragnatela melodica,
cieco per sempre
il tuo sacro fonte?
Oggi le tue onde trascinano
con torbidi pensieri
la cenere sonora
e il dolore del passato.
Gli echi dei gridi
che svanirono per sempre.
Il tuono remoto
del mare, mummificato.
Se Geova dorme
sali al trono splendente,
spezzagli in fronte
una stella spenta
e lascia davvero
la musica eterna,
l'armonia sonora
di luce, e intanto
torna alla tua fonte,
dove nella notte eterna,
prima di Dio e del tempo
sgorgavi in pace.


(Luglio 1920)

Federico Garcia Lorca

Questa è una delle mie preferite...
l'ho conosciuto grazie a mia madre, era innamorata di lui...
bellina.

che bello Pedrus, anche mia mamma era innamorata di Garcia Lorca. a casa ho l'intera raccolta delle sue poesie! :)

bene pedro pedro pedro
pedrò pè

ho un'ultima domanda per te... ;) tieniti forte e cerca di essere sincero:

1.se la poesia fosse una donna, come sarebbe? (descrivicela nei dettagli, per fisicità, carattere e gusti)

2.e se tu avessi una storia con lei, che tipo di relazione sentimentale intesseresti e che genere di amante saresti?

Così, come tempo,
intreccia i suoi sguardi,
senza un nodo, elegante e semplice,
precisa per ogni occasione,
cattura, ogni piccola tensione.

La bellezza senza un limite,
oggi è scura,
scuote nervosamente la schiena,
come una puledra nera, per cacciar via le mosche...

Domani son labbra carnose,
posate leggere ai bordi,
passaggio di malinconie ubriache al mio sguardo.

Sarei me stesso, donna,
ingoierei la mia anima,
mutandola femmina in interminabili prati di papaveri,
lumache dormienti agli steli,
nei loro segreti in spirali,
semplici per i suoi occhi...

Ingannerei il custode,
sciogliendo le chiavi per farne anelli,
sposando un canto di allodola,
sprofondati in un letargo
compenetrati e illesi.

1.se la poesia fosse una donna, come sarebbe? (descrivicela nei dettagli, per fisicità, carattere e gusti)

Beh...
se fosse donna, credo che apparirebbe a miei occhi giovane.
Giocosa, capricciosa, benigna e magica, forse una strega non ancora pratica negli incantesimi, ma comunque talentuosa.

Si chiamerebbe dona Soledad,
anzi, si chiama così.
Soledad è mora, di solito, carnato scuro, credo che abbia origini indiane, ed occhi neri.
Ha un corpo che si intona perfettamente con la natura intorno: diciamo che magicamente è cangiante: così anche il colore dei capelli e degli occhi.
Lo sguardo non è facile da sostenere a lungo:
apre a visioni talvolta chiare, altre volte oniriche e spesso inaspettate.
I suoi occhi sono porte, passaggi e filtri per il mio sentire.

Soledad sa davvero farsi amare, come sa scappare, nascondersi e farsi sempre ritrovare...ripeto, ama giocare, ma solo con chi corrisponde.

Lei non guarda se sono spettinato, se ho la barba fatta, se sono elegante o in pigiama, ma usa i miei occhi, come io uso i suoi.

La nostra storia è un tiraemolla con alti e bassi: i picchi dell'estasi sono così elevati che vale la pena di rischiare un infarto o una depressione da abbandono.

per fortuna che sono immune al fascino virtuale altrimenti... dopo le ultime poesie e le tue risposte... vabbè, in ogni caso è bello potersi presentare così in forma, complimenti pedrito el drito! una gran bella presentazione.

oh!! finalmente una risposta come la volevo!

grazie per esserti aperto a noi, sei stato formidabile. attento o ti si proporranno moooolte finte soledad!

Grazie...
mi sono sciolto, un pò.

eee finalmente Pedro, bella questa risposta ti sei sbottonato di più rispetto alle risposte precedenti formato telegramma!

Concludo con malinconica passione...

Per Soledad: quel poco tempo

Un aperitivo dalle sei, scalzo in riva al mare, mentre l'aperto condiziona con il suo colore: dall'ocra al torpore della nuda anima serale e la sfuggente notturna, da cercare con le mani, nella carne salmastra stremata da un freno tirato a lungo, che allenta, lasciando il profumo nel vento scuro dei baci di mezzanotte.
Passa tra i tuoi capelli, come anima, accarezza i pensieri,
dolce della malinconia e di tutte le assenze vissute e avvenire;
un istante sono Dio tra le tua labbra, con le mie mani, strette sul tuo viso.

Violenta come tempesta di luglio, voglio sentirmi padre e tu madre dell'amore che mai nascerà, nel perpetuo incresparsi, e tornare, e andare di onde sulla riva...asciugarsi di sabbia...appena bagnata
sempre in silenzio, cercando una lingua che sciolga la gola...
per un momento,
tuo.

Grazie a tutti...vi voglio bene.